板上，而压在他上方的卡埃尔迪夫，张起淡蓝色的护卫盾，挡开了上千本书籍的重击。

不过，也许还是不够及时吧，卡埃尔迪夫的左侧额头受了一点伤，鲜血沿着他的眉骨淌了下来，滴落在晏子殊脸孔旁边的地板上。

“你没事吧？”卡埃尔迪夫担心地问，似乎一点都不在意自己在流血。

“有事的是你吧？”晏子殊生气地拧起眉，很想推开他，可是不知道为什么，双手却没有力气，“你是笨蛋吗？就这样冲过来？要是砸中了头，怎么办？”

不对！——是已经砸中头了，看着卡埃尔迪夫流血的额头，晏子殊气得直瞪眼。

“只是一点擦伤，等一下就会好的。”卡埃尔迪夫无动于衷地说，拉起衣袖，擦了擦额头上的血。

虽然这样说，他已经有好几万年没有受伤了，连疼痛是什么感觉都忘记了，这次竟然会被书砸中，难道是反应变迟钝了吗？

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