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1892年，美国。

德威特侦探所。

“布克，你感觉如何？”

“每天都像是在地狱。”

“你不能再赌博酗酒了，为你的女儿想想，你每天醉醺醺的样子，照顾不了小孩子。”

布克只是凝望着，凝望空气里飘渺的香烟的蓝雾。桌子对面坐着一个身材高大的华裔，穿着牛仔的服装，身上也发散出一股新鲜的牛粪和烟草味。镇子里的人都认识他，一年前来到镇子上暂居的异乡人，爱管闲事的阔佬。

他的面容躲在牛仔帽宽宽的帽檐下，看起来像一团漆黑的影子，他说话的时候只能看到唇瓣的翕张，而没有更多表情的流露，“酒精洗不掉你手上印第安的鲜血。伤膝河的水依旧清澈，你知道这是为什么吗？”

布克的心理创伤不允许他回忆自己在1890年参与的伤膝河大屠杀，他没有回答，只是皱起眉毛。

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